Я опять не различаю, где сон, а где нет.
Надо снова проснуться, как было три тысячи раз,
Но я в летаргическом сне сочиняю куплет.
Эти звуки из горла песнею не назовёшь,
Кто же будет петь то, что есть скрип из-под свитых стихов?
Я бы мог написать и спеть ещё о любви,
Но лучше спеть о свершеньи тяжких моих грехов.
Надавило на горло грузом немерянно то...
Всё прошлое и настоящее, всё, что грядет,
И тетрадь исписана цифрами вместо слов.
Неужто умер во мне тот, который поет?
И не молчи, лучше спой о свершеньи твоих грехов...
(с) Город-13